lunes, 31 de diciembre de 2012



Y aquel cabrón me enseñó que no sabía mover las manos,

que no sabía besar,

que había palabras que no tenía derecho a pronunciar.
 
 
Aquel maestro miserable me enseñó de nuevo la culpa
 
cuando había decidido empezar a olvidarla.


 

viernes, 7 de diciembre de 2012

PUTA RETÓRICA



La esperanza se disipó a hostias
mientras te mordías los labios
y respirabas despacio
sin hacer ruido.


Las palabras te enrojecen,
ciertos giros,
sesgos,
determinados términos.

Y abrazas la suciedad,
 el vituperio,
el óxido,
a los suicidas,
el sexo sin disculpas...

Y lo haces tuyo,
lo transformas,
intentas hacerlo hermoso,
carne,
 "vehementas" la piel,
la estrujas,
le sacas el sudor
y te endulzas la boca.

Después te das la vuelta
y escupes frente al muro más triste
y juras que nunca quisiste ver más allá.

Y como no lo puedes remediar
¿sabes?
Cuando necesitas abrazos,
cuando tienes miedo,
cuando te haces daño,
y te cuesta respirar
porque el aire no se estanca,
te ovillas para coger fuerzas...
Y entonces,
abres un cuento,
y hay colores,
y risas
y besos blancos,
y lloras.

 

miércoles, 21 de noviembre de 2012


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Tengo aquí el martillo,

a la derecha de Dios Padre,
 
encima de un montón de cuentos,

cerca del gato,

haciéndole compañía a mis perfumes,

invocando a la ropa sin planchar,

hermanándose con las tijeras,

intentando acallar la larga lengua del celofán,

lamiéndome la mirada.

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Tengo prohibidos determinados instrumentos,
 
determinados fármacos, 
 
determinadas drogas,
 
determinados hombres,
 
todos los hombres.

 

LAS GANAS

 
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Pero dejaré que se me atasquen,
ahí,
en las arterias,
que decías tú.
Y se convertirán en monstruos desquiciados,
y a esos no los detendré,
y juntos haremos una orgía.
 
Disfruta el tributo,
porque me da la gana.

 
 

jueves, 19 de julio de 2012




De nuevo ocho años,
ocho años tranquilos,
ocho años en casa,
ocho años de sábado por la mañana.

Mi hermana,
el vestido de ballet
y sus saltitos por toda la casa.

El tocadiscos suena,
el sofá marrón.

Y todo es bueno,
bonito,
y el lobo sólo sale en los cuentos,
fuera no existe,
y sonrío...






viernes, 11 de mayo de 2012

EL PATETISMO



Un día me tiraré a la calle,
me clavaré a Nymann en la nuca,
me beberé lo suficiente de un trago,
mendigaré a cualquier desconocido,
me colgaré unos lunares del hombro,
me prostituiré,
lo pagaré,
y luego vendré aquí llorando a contarlo.
 






No existen los que piden permiso,
ni los que avisan,
ni los que te dicen qué paso será el próximo,
no existen.
Como no existen adivinos
ni antifaces sin segundas intenciones,
de esos que sólo sirven para que no te vean los ojos.
 

miércoles, 18 de abril de 2012




Procesar,
deglutir,
asimilar,
metabolizar,
duelo,
otra pieza del puzzle.

Fotografiando la lluvia.

Miedo diverso,
diferente,
irracional,
lógico,
medido,
sobredimensionado...

El mío, acendrado.

Miedo al mundo,
miedo a las explicaciones,
a la desonfianza,
al ataque
y a los reproches,
a los monstruos.
...

Sus manos en mi cara,
manos frías,
simplemente manos,
solamente manos...

Pero se convirtieron en manos frías ,
grandes,
de hombre.
 

lunes, 26 de marzo de 2012



Vuelven los apelativos,
los tactos,
los nombres,
los sabores,
en pleno trance, todo vuelve.
Los olvidos se hacen inteligibles,
recuerdas lo inasible,
lo nominas.

Te desnudas en compañía,
con ayuda
para luego caminar sola.
Y la calle es difícil,
el metro es complicado.
Mostrarte sola
cuesta,
y duele,
y avergüenza,
y el bolso no cubre todo tu cuerpo.
Y decides pasar frío
por pasar desapercibida.
Pero pasas frío
y miedo,
y da igual.

Las pesadillas eran malas,
las cosas eran malas,
la vida era mala.

Horrores mitigados,
literaturizados,
televisados.

Cansancio,
náuseas,
viva voz.

Castigo,
castigo,
castigo.

El pelo intacto,
indemne.


lunes, 5 de marzo de 2012




Unilateral,
quince horas exclusivas.

Extraño y
manipulado.

Para no caerme
ni hacerme daño.

Quince horas
que no se darán,
que parirán
quince pesadillas.

No vale mi mano
en tu mano
agarrando el punzón.

No sirven
las súplicas
pensadas.

No vale que me hunda
haciendo de tu puño mi trasunto.

No sirven imágenes
ni películas.

Tu presión es la justa
y mi empeño
no suplirá
el deseo.
 

jueves, 1 de marzo de 2012

lunes, 13 de febrero de 2012

Aquí está



Me duelen las putas ausencias,

lo putos olvidos,

los putos espejismos,

las putas quimeras,

las putas impaciencias,

los putos no saber,

las putas incertidumbres,

los putos nuca sabremos,

los putos quizá,

los putos pudo ser,

los putos nunca sabré,

los putos sueños,

me dueles tú,

hostias.
 

domingo, 12 de febrero de 2012



Eviscerándome para nada,
ni como regalo.

Me gustó la palabra,
sentina,
me la apropio,
como otras cosas.

Mendigo.
 

jueves, 9 de febrero de 2012



En mi puta ventana no brilla el sol, pero sigo escuchando la canción las veces que haga falta...

Llueve barro.

¿Qué luz,
qué otros?

Quince veces la misma canción,
lenta,
precisa,
suave,
agujeréándome lo que quizá tendrías que agujerearme tú.

Hoy me convertiría en tu prostituta,
cerraría los ojos y creería que la letra de la canción la escribieron para mí.
 

lunes, 6 de febrero de 2012

 

Y a ratos me doy la licencia para soñar que te suicidas plácidamente en mis ingles...
 

Expolios



Demasiados datos
y no tengo abecedarios.

Y los lectores son de otros,
para otros.

Los míos se suicidaron antes de hacérseme carne,
antes de que me acabase el cigarrillo,
antes de que cometiese mi siguiente robo.
Ése que por no visto, no dejó de existir.
 



La música es mala
el tabaco es malo
los coches son malos
agacharse es malo
reivindicarse es malo
inventarse es malo
proponerse es malo
bailar es malo
el alchohol es malo
cerrar los ojos es malo
creer es malo
darse licencia es malo
confiar es malo
hablar es malo
la oscuridad es mala
los ratitos son malos
el miedo es malo
exhibirse es malo
confesarse es malo
confiar es malo
ponerse de rodillas es malo
obedecer es malo
querer superarse es malo
Malo
Malo
Malo.
 

miércoles, 1 de febrero de 2012

Robo

 


Nichos oxidados,
asincrónicos.


Nudos en la garganta,
miedos que se enredan en la memoria,
pánicos nocturnos,
verdades en carne viva.


El gruñir de tu cama,
el temblor de tu carne,
tus ingles.


La desnudez de los árboles,
Inmateria,
Inconsciente ceniza.


Paridora de libros,
escribidora maldita,
reina del óxido
Y del sulfúrico.
Bruja de niquel,
escriba loca ,
proscrita de máscaras.


El cianuro y el tiempo,
estrofas horizontales,
sepulturas intactas,
folios vacios.


se desnorta,
se arruina,
se oxida.


Me ejecutas.


Te adoro desde el suicidio obligatorio,
hito apócrifo.
Renuncio a la lascivia,
a hacerte líquido.


Noches infectadas de recodos,
desesperación de un loco,
me siento absoluta intemperie.

Junté unos pedazos que no eran míos.
 


viernes, 20 de enero de 2012



El sol a veces no existe.
Cigarrales.
Gusanos de luz.
Y el mar realmente es una fotografía en blanco y negro.
 



Sanatorios de libros,
sanatorios de almas,
de imágenes,
de propuestas,
de incendios,
de qué me dices,
de qué entiendo,
de no quiero nada,
de realmente no puedo.
 

martes, 17 de enero de 2012

 


Respiro,
respiro,
respiro.
Contraigo los dedos.

Empiezan a formarse las bolsas,
y el volumen se torna insufrible.

Crujir de sombras?
Aroma de invierno en el aire?

No.

Respiro
y punto,
sólo eso.

...

Y horas desnudas
y pasos desnudos
y dolores desnudos
miradas desnudas
soledades desnudas
vida desnuda.

...

Cigarrillos desnudos
con humos desnudos
y vahos desnudos
de bocas desnudas.

Y tú y yo vestidos,
hay que joderse.

...

Pero los trenes abiertos
y las bocas abiertas
Y yo repito
y repito.

No sé qué hacer sino repetir
como una estúpida.

...

Esto luego no me lo escribirá nadie,

...

Ni me lo traducirá nadie.

...

Y repito
y respiro.

...

Desatormenta.

...

La sapiencia no la da el hambre,
más quisiera yo.

...

He llenado las paredes de alegorías.