lunes, 13 de febrero de 2012

Aquí está



Me duelen las putas ausencias,

lo putos olvidos,

los putos espejismos,

las putas quimeras,

las putas impaciencias,

los putos no saber,

las putas incertidumbres,

los putos nuca sabremos,

los putos quizá,

los putos pudo ser,

los putos nunca sabré,

los putos sueños,

me dueles tú,

hostias.
 

domingo, 12 de febrero de 2012



Eviscerándome para nada,
ni como regalo.

Me gustó la palabra,
sentina,
me la apropio,
como otras cosas.

Mendigo.
 

jueves, 9 de febrero de 2012



En mi puta ventana no brilla el sol, pero sigo escuchando la canción las veces que haga falta...

Llueve barro.

¿Qué luz,
qué otros?

Quince veces la misma canción,
lenta,
precisa,
suave,
agujeréándome lo que quizá tendrías que agujerearme tú.

Hoy me convertiría en tu prostituta,
cerraría los ojos y creería que la letra de la canción la escribieron para mí.
 

lunes, 6 de febrero de 2012

 

Y a ratos me doy la licencia para soñar que te suicidas plácidamente en mis ingles...
 

Expolios



Demasiados datos
y no tengo abecedarios.

Y los lectores son de otros,
para otros.

Los míos se suicidaron antes de hacérseme carne,
antes de que me acabase el cigarrillo,
antes de que cometiese mi siguiente robo.
Ése que por no visto, no dejó de existir.
 



La música es mala
el tabaco es malo
los coches son malos
agacharse es malo
reivindicarse es malo
inventarse es malo
proponerse es malo
bailar es malo
el alchohol es malo
cerrar los ojos es malo
creer es malo
darse licencia es malo
confiar es malo
hablar es malo
la oscuridad es mala
los ratitos son malos
el miedo es malo
exhibirse es malo
confesarse es malo
confiar es malo
ponerse de rodillas es malo
obedecer es malo
querer superarse es malo
Malo
Malo
Malo.
 

miércoles, 1 de febrero de 2012

Robo

 


Nichos oxidados,
asincrónicos.


Nudos en la garganta,
miedos que se enredan en la memoria,
pánicos nocturnos,
verdades en carne viva.


El gruñir de tu cama,
el temblor de tu carne,
tus ingles.


La desnudez de los árboles,
Inmateria,
Inconsciente ceniza.


Paridora de libros,
escribidora maldita,
reina del óxido
Y del sulfúrico.
Bruja de niquel,
escriba loca ,
proscrita de máscaras.


El cianuro y el tiempo,
estrofas horizontales,
sepulturas intactas,
folios vacios.


se desnorta,
se arruina,
se oxida.


Me ejecutas.


Te adoro desde el suicidio obligatorio,
hito apócrifo.
Renuncio a la lascivia,
a hacerte líquido.


Noches infectadas de recodos,
desesperación de un loco,
me siento absoluta intemperie.

Junté unos pedazos que no eran míos.