Y aquel cabrón me enseñó que no sabía mover las manos,

que no sabía besar,

que había palabras que no tenía derecho a pronunciar.
 

 

Aquel maestro miserable me enseñó de nuevo la culpa
 

cuando había decidido empezar a olvidarla.

 

PUTA RETÓRICA

La esperanza se disipó a hostias

mientras te mordías los labios

y respirabas despacio

sin hacer ruido.

Las palabras te enrojecen,

ciertos giros,
sesgos,

determinados términos.

Y abrazas la suciedad,
 el vituperio,

el óxido,
a los suicidas,

el sexo sin disculpas...

Y lo haces tuyo,
lo transformas,

intentas hacerlo hermoso,
carne,

 "vehementas" la piel,

la estrujas,

le sacas el sudor

y te endulzas la boca.

Después te das la vuelta

y escupes frente al muro más triste

y juras que nunca quisiste ver más allá.

Y como no lo puedes remediar

¿sabes?

Cuando necesitas abrazos,

cuando tienes miedo,

cuando te haces daño,

y te cuesta respirar

porque el aire no se estanca,

te ovillas para coger fuerzas...

Y entonces,

abres un cuento,

y hay colores,

y risas

y besos blancos,
y lloras.

 

Tengo aquí el martillo,

a la derecha de Dios Padre,

 

encima de un montón de cuentos,

cerca del gato,

haciéndole compañía a mis perfumes,

invocando a la ropa sin planchar,

hermanándose con las tijeras,

intentando acallar la larga lengua del celofán,

lamiéndome la mirada.

Tengo prohibidos determinados instrumentos,

 

determinados fármacos, 

 

determinadas drogas,

 

determinados hombres,

 

todos los hombres.

 

LAS GANAS

 

 

Pero dejaré que se me atasquen,
ahí,
en las arterias,
que decías tú.
Y se convertirán en monstruos desquiciados,
y a esos no los detendré,
y juntos haremos una orgía.

 

Disfruta el tributo,
porque me da la gana.

 

 

De nuevo ocho años,

ocho años tranquilos,

ocho años en casa,

ocho años de sábado por la mañana.

Mi hermana,

el vestido de ballet

y sus saltitos por toda la casa.

El tocadiscos suena,

el sofá marrón.

Y todo es bueno,

bonito,

y el lobo sólo sale en los cuentos,

fuera no existe,

y sonrío...

EL PATETISMO

Un día me tiraré a la calle,

me clavaré a Nymann en la nuca,

me beberé lo suficiente de un trago,

mendigaré a cualquier desconocido,

me colgaré unos lunares del hombro,

me prostituiré,

lo pagaré,

y luego vendré aquí llorando a contarlo.
 

No existen los que piden permiso,

ni los que avisan,

ni los que te dicen qué paso será el próximo,

no existen.

Como no existen adivinos

ni antifaces sin segundas intenciones,

de esos que sólo sirven para que no te vean los ojos.

 

Procesar,

deglutir,

asimilar,

metabolizar,

duelo,

otra pieza del puzzle.

Fotografiando la lluvia.

Miedo diverso,

diferente,

irracional,

lógico,

medido,

sobredimensionado...

El mío, acendrado.

Miedo al mundo,

miedo a las explicaciones,

a la desonfianza,

al ataque

y a los reproches,

a los monstruos.

...

Sus manos en mi cara,

manos frías,

simplemente manos,

solamente manos...

Pero se convirtieron en manos frías ,

grandes,

de hombre.

 

Vuelven los apelativos,

los tactos,

los nombres,

los sabores,

en pleno trance, todo vuelve.

Los olvidos se hacen inteligibles,

recuerdas lo inasible,

lo nominas.

Te desnudas en compañía,

con ayuda

para luego caminar sola.

Y la calle es difícil,

el metro es complicado.

Mostrarte sola

cuesta,

y duele,

y avergüenza,

y el bolso no cubre todo tu cuerpo.

Y decides pasar frío

por pasar desapercibida.

Pero pasas frío

y miedo,

y da igual.

Las pesadillas eran malas,

las cosas eran malas,

la vida era mala.

Horrores mitigados,

literaturizados,

televisados.

Cansancio,

náuseas,

viva voz.

Castigo,

castigo,

castigo.

El pelo intacto,

indemne.

Unilateral,

quince horas exclusivas.

Extraño y

manipulado.

Para no caerme

ni hacerme daño.

Quince horas

que no se darán,

que parirán

quince pesadillas.

No vale mi mano

en tu mano

agarrando el punzón.

No sirven

las súplicas

pensadas.

No vale que me hunda

haciendo de tu puño mi trasunto.

No sirven imágenes

ni películas.

Tu presión es la justa

y mi empeño

no suplirá

el deseo.

 

 

... y el cementerio escupía a sus muertos,

los vomitaba.

 

Aquí está

Me duelen las putas ausencias,

lo putos olvidos,

los putos espejismos,

las putas quimeras,

las putas impaciencias,

los putos no saber,

las putas incertidumbres,

los putos nuca sabremos,

los putos quizá,

los putos pudo ser,

los putos nunca sabré,

los putos sueños,

me dueles tú,

hostias.

 

Eviscerándome para nada,

ni como regalo.

Me gustó la palabra,

sentina,

me la apropio,

como otras cosas.

Mendigo.

 

En mi puta ventana no brilla el sol, pero sigo escuchando la canción las veces que haga falta...

Llueve barro.

¿Qué luz,

qué otros?

Quince veces la misma canción,

lenta,

precisa,

suave,

agujeréándome lo que quizá tendrías que agujerearme tú.

Hoy me convertiría en tu prostituta,

cerraría los ojos y creería que la letra de la canción la escribieron para mí.

 

 

Y a ratos me doy la licencia para soñar que te suicidas plácidamente en mis ingles...

 

Expolios

Demasiados datos

y no tengo abecedarios.

Y los lectores son de otros,

para otros.

Los míos se suicidaron antes de hacérseme carne,

antes de que me acabase el cigarrillo,

antes de que cometiese mi siguiente robo.

Ése que por no visto, no dejó de existir.

 

La música es mala

el tabaco es malo

los coches son malos

agacharse es malo

reivindicarse es malo

inventarse es malo

proponerse es malo

bailar es malo

el alchohol es malo

cerrar los ojos es malo

creer es malo

darse licencia es malo

confiar es malo

hablar es malo

la oscuridad es mala

los ratitos son malos

el miedo es malo

exhibirse es malo

confesarse es malo

confiar es malo

ponerse de rodillas es malo

obedecer es malo

querer superarse es malo

Malo

Malo

Malo.

 

Robo

 

Nichos oxidados,

asincrónicos.

Nudos en la garganta,

miedos que se enredan en la memoria,

pánicos nocturnos,

verdades en carne viva.

El gruñir de tu cama,

el temblor de tu carne,

tus ingles.

La desnudez de los árboles,

Inmateria,

Inconsciente ceniza.

Paridora de libros,

escribidora maldita,

reina del óxido

Y del sulfúrico.

Bruja de niquel,

escriba loca ,

proscrita de máscaras.

El cianuro y el tiempo,

estrofas horizontales,

sepulturas intactas,

folios vacios.

se desnorta,

se arruina,

se oxida.

Me ejecutas.

Te adoro desde el suicidio obligatorio,

hito apócrifo.

Renuncio a la lascivia,

a hacerte líquido.

Noches infectadas de recodos,

desesperación de un loco,

me siento absoluta intemperie.

Junté unos pedazos que no eran míos.

 

El sol a veces no existe.

Cigarrales.

Gusanos de luz.

Y el mar realmente es una fotografía en blanco y negro.

 

Sanatorios de libros,

sanatorios de almas,

de imágenes,

de propuestas,

de incendios,

de qué me dices,

de qué entiendo,

de no quiero nada,

de realmente no puedo.

 

... hasta queda exhausta.

 

 

Respiro,

respiro,

respiro.

Contraigo los dedos.

Empiezan a formarse las bolsas,

y el volumen se torna insufrible.

Crujir de sombras?

Aroma de invierno en el aire?

No.

Respiro

y punto,

sólo eso.

...

Y horas desnudas

y pasos desnudos

y dolores desnudos

miradas desnudas

soledades desnudas

vida desnuda.

...

Cigarrillos desnudos

con humos desnudos

y vahos desnudos

de bocas desnudas.

Y tú y yo vestidos,

hay que joderse.

...

Pero los trenes abiertos

y las bocas abiertas

Y yo repito

y repito.

No sé qué hacer sino repetir

como una estúpida.

...

Esto luego no me lo escribirá nadie,

...

Ni me lo traducirá nadie.

...

Y repito

y respiro.

...

Desatormenta.

...

La sapiencia no la da el hambre,

más quisiera yo.

...

He llenado las paredes de alegorías.