Así,
como en una cama,
sin colchón,
sobre uno de esos somieres de muelles que se quejan a la más mínima provocación,
como esos pájaros que lloran chapapote,
como esa única pera que da uno de mis árboles y que sólo por eso me resisto a asesinar.
Así,
agarrada,
sola,
sin compañía,
temblona en esa exigua seguridad que da a veces el existir.

No sé si eso es sentirse vulnerable o qué cojones es.