Y aquel cabrón me enseñó que no sabía mover las manos,

que no sabía besar,

que había palabras que no tenía derecho a pronunciar.
 

 

Aquel maestro miserable me enseñó de nuevo la culpa
 

cuando había decidido empezar a olvidarla.

 

PUTA RETÓRICA

La esperanza se disipó a hostias

mientras te mordías los labios

y respirabas despacio

sin hacer ruido.

Las palabras te enrojecen,

ciertos giros,
sesgos,

determinados términos.

Y abrazas la suciedad,
 el vituperio,

el óxido,
a los suicidas,

el sexo sin disculpas...

Y lo haces tuyo,
lo transformas,

intentas hacerlo hermoso,
carne,

 "vehementas" la piel,

la estrujas,

le sacas el sudor

y te endulzas la boca.

Después te das la vuelta

y escupes frente al muro más triste

y juras que nunca quisiste ver más allá.

Y como no lo puedes remediar

¿sabes?

Cuando necesitas abrazos,

cuando tienes miedo,

cuando te haces daño,

y te cuesta respirar

porque el aire no se estanca,

te ovillas para coger fuerzas...

Y entonces,

abres un cuento,

y hay colores,

y risas

y besos blancos,
y lloras.