De nuevo ocho años,

ocho años tranquilos,

ocho años en casa,

ocho años de sábado por la mañana.

Mi hermana,

el vestido de ballet

y sus saltitos por toda la casa.

El tocadiscos suena,

el sofá marrón.

Y todo es bueno,

bonito,

y el lobo sólo sale en los cuentos,

fuera no existe,

y sonrío...

EL PATETISMO

Un día me tiraré a la calle,

me clavaré a Nymann en la nuca,

me beberé lo suficiente de un trago,

mendigaré a cualquier desconocido,

me colgaré unos lunares del hombro,

me prostituiré,

lo pagaré,

y luego vendré aquí llorando a contarlo.
 

No existen los que piden permiso,

ni los que avisan,

ni los que te dicen qué paso será el próximo,

no existen.

Como no existen adivinos

ni antifaces sin segundas intenciones,

de esos que sólo sirven para que no te vean los ojos.

 

Procesar,

deglutir,

asimilar,

metabolizar,

duelo,

otra pieza del puzzle.

Fotografiando la lluvia.

Miedo diverso,

diferente,

irracional,

lógico,

medido,

sobredimensionado...

El mío, acendrado.

Miedo al mundo,

miedo a las explicaciones,

a la desonfianza,

al ataque

y a los reproches,

a los monstruos.

...

Sus manos en mi cara,

manos frías,

simplemente manos,

solamente manos...

Pero se convirtieron en manos frías ,

grandes,

de hombre.

 

Vuelven los apelativos,

los tactos,

los nombres,

los sabores,

en pleno trance, todo vuelve.

Los olvidos se hacen inteligibles,

recuerdas lo inasible,

lo nominas.

Te desnudas en compañía,

con ayuda

para luego caminar sola.

Y la calle es difícil,

el metro es complicado.

Mostrarte sola

cuesta,

y duele,

y avergüenza,

y el bolso no cubre todo tu cuerpo.

Y decides pasar frío

por pasar desapercibida.

Pero pasas frío

y miedo,

y da igual.

Las pesadillas eran malas,

las cosas eran malas,

la vida era mala.

Horrores mitigados,

literaturizados,

televisados.

Cansancio,

náuseas,

viva voz.

Castigo,

castigo,

castigo.

El pelo intacto,

indemne.

Unilateral,

quince horas exclusivas.

Extraño y

manipulado.

Para no caerme

ni hacerme daño.

Quince horas

que no se darán,

que parirán

quince pesadillas.

No vale mi mano

en tu mano

agarrando el punzón.

No sirven

las súplicas

pensadas.

No vale que me hunda

haciendo de tu puño mi trasunto.

No sirven imágenes

ni películas.

Tu presión es la justa

y mi empeño

no suplirá

el deseo.

 

 

... y el cementerio escupía a sus muertos,

los vomitaba.