Procesar,

deglutir,

asimilar,

metabolizar,

duelo,

otra pieza del puzzle.

Fotografiando la lluvia.

Miedo diverso,

diferente,

irracional,

lógico,

medido,

sobredimensionado...

El mío, acendrado.

Miedo al mundo,

miedo a las explicaciones,

a la desonfianza,

al ataque

y a los reproches,

a los monstruos.

...

Sus manos en mi cara,

manos frías,

simplemente manos,

solamente manos...

Pero se convirtieron en manos frías ,

grandes,

de hombre.

 

Vuelven los apelativos,

los tactos,

los nombres,

los sabores,

en pleno trance, todo vuelve.

Los olvidos se hacen inteligibles,

recuerdas lo inasible,

lo nominas.

Te desnudas en compañía,

con ayuda

para luego caminar sola.

Y la calle es difícil,

el metro es complicado.

Mostrarte sola

cuesta,

y duele,

y avergüenza,

y el bolso no cubre todo tu cuerpo.

Y decides pasar frío

por pasar desapercibida.

Pero pasas frío

y miedo,

y da igual.

Las pesadillas eran malas,

las cosas eran malas,

la vida era mala.

Horrores mitigados,

literaturizados,

televisados.

Cansancio,

náuseas,

viva voz.

Castigo,

castigo,

castigo.

El pelo intacto,

indemne.

Unilateral,

quince horas exclusivas.

Extraño y

manipulado.

Para no caerme

ni hacerme daño.

Quince horas

que no se darán,

que parirán

quince pesadillas.

No vale mi mano

en tu mano

agarrando el punzón.

No sirven

las súplicas

pensadas.

No vale que me hunda

haciendo de tu puño mi trasunto.

No sirven imágenes

ni películas.

Tu presión es la justa

y mi empeño

no suplirá

el deseo.

 

 

... y el cementerio escupía a sus muertos,

los vomitaba.

 

Aquí está

Me duelen las putas ausencias,

lo putos olvidos,

los putos espejismos,

las putas quimeras,

las putas impaciencias,

los putos no saber,

las putas incertidumbres,

los putos nuca sabremos,

los putos quizá,

los putos pudo ser,

los putos nunca sabré,

los putos sueños,

me dueles tú,

hostias.

 

Eviscerándome para nada,

ni como regalo.

Me gustó la palabra,

sentina,

me la apropio,

como otras cosas.

Mendigo.

 

En mi puta ventana no brilla el sol, pero sigo escuchando la canción las veces que haga falta...

Llueve barro.

¿Qué luz,

qué otros?

Quince veces la misma canción,

lenta,

precisa,

suave,

agujeréándome lo que quizá tendrías que agujerearme tú.

Hoy me convertiría en tu prostituta,

cerraría los ojos y creería que la letra de la canción la escribieron para mí.