Yo sigo moviéndome a su lado,
he decidido abandonar el sueño de los ojos azules,
prefiero hundirme en el ocre de esa piel,
que aunque pase tan desapercibida seguro que es suave,
segura,
familiar,
sin sobresaltos.

Y llego allí,
antes te lo he dicho,
te lo he confesado,
esperé a que regresaras,
esperé a que volvieras,
no me resigo a ser un contrato mensual,
ni siquiera esta vez la respuesta fue eso,
se quedó en un compromiso,
una extensión de lo estipulado,
tenías hambre,
yo no,
apenas tengo nada
y sigo hinchándome.

Se cansó de engancharse cascabeles a los tendones,
no quiere que la oigas,
que la oigan,
no quiere.

Estar cansada no suena,
no tiene por qué tener una banda sonora,
es una pretensión sin sentido.

Un cuento,
dos cuentos,
tres cuentos,
yo no sé escribir cuentos,
no pienso escribir la historia de mi vida,
no quiero servir de ejemplo para nadie,
no quiero teorizar,
no sé teorizar,
no soy una teoría.

Me levanté,
llegué,
trascendí,
suspiré,
cumplí,
fingí,
me desmayé,
vi un espejismo,
me pudo la ternura un instante,
transigí,
obvié,
ejercí
y lloré.

Y un día vino
y confesó,
y no escribió más.
Porque estaba cansada,
porque no tenía sentido,
porque ya no le nacían alas...

Y aquel cabrón me enseñó que no sabía mover las manos,

que no sabía besar,

que había palabras que no tenía derecho a pronunciar.
 

 

Aquel maestro miserable me enseñó de nuevo la culpa
 

cuando había decidido empezar a olvidarla.